Il s'était éloigné pour manger, le genre de courses banales qui sont censées être sûres un soir de vacances, encore plus sur une plage qui se vend comme un paradis. Arsen Ostrovsky était à Bondi pour une célébration de Hanoukka. Quelques minutes plus tard, il a été blessé dans un attentat terroriste, et l’Australie a été obligée de regarder sa communauté juive à travers le prisme le plus sévère possible.
Quand je l'ai appelé par la suite, je m'attendais à de la colère. Au lieu de cela, il a proposé quelque chose de plus calme, et peut-être de plus explosif : « Je me sens vivant. »
Quiconque suit Ostrovsky sait que sa semaine a généralement un rythme. Chaque vendredi, comme sur des roulettes, il publiait une photo de lui avec un autre délicieux petit-déjeuner israélien, une tartinade qui parvenait d'une manière ou d'une autre à paraître à la fois excessive et profondément normale. Il ajoutait une brève phrase sur ce qui était unique cette fois-ci, l'ingrédient, la touche locale, le petit détail qui transforme la nourriture en identité. C’était son raccourci pour désigner l’appartenance, la routine, l’insistance obstinée sur le fait que la vie juive n’est pas seulement un titre, c’est aussi un tableau.
C’est en partie ce qui rendait son écoute maintenant si désorientante. Depuis des années, les lecteurs de ce journal connaissent Ostrovsky comme un fervent et acharné défenseur d’Israël, un avocat de formation et une voix familière dans la lutte publique contre l’antisémitisme. Même avant Bondi, il vivait dans un monde de disputes et d’urgence, le genre de personne dont le téléphone n’arrête jamais de bourdonner.
Maintenant, le buzz s’était transformé en autre chose.